на Аничковом маются чёрные кони.
А от лета остался ранет на балконе
да малиновый привкус осенних простуд.
Пестрядинной дорожкой ложится листва
на холодные лужи парадной аллеи.
И от этого вроде немного теплее,
и как будто дымком потянуло едва.
От гранита и мрамора, зябких квартир
в деревенский уют - с головой без оглядки.
Обжигая о печку замёрзшие пятки
и с горячей картошки сдирая мундир,
с мимолётным раскаяньем думать о том,
как без нас под нависшим челом Ленинграда
мокнут белые статуи Летнего сада.
Мы вернёмся туда. Чуть попозже. Потом.