Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 398
Авторов: 0
Гостей: 398
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/


Роксолана, тебя пашет глубокий султан.
Турки-сельджуки - они настоящие "секси".
Аж до Киева слышно: скрипит твой диван
и колеблется на груди твой серебряный крестик.

Облетают стринги с пожелтевших ног.
Все мужчины воняют, но деньги, деньги не пахнут.
Тебя Малая Азия манит. Тебя тянет Восток
и кощунственным кажется высохший Запад.

Роксолана, опять в твоём животе
и царапается и кусается тесный турчонок.
Он в зелёной рубашке родится.
  .........................  Он родится в чалме,
улыбаясь тебе из прокисших славянских пелёнок.

Далеко от тебя нелюбимый родительский дом,
ты приштопана к оному ниточкой авиалиний.
Ты назад не вернёшься, тебе в западло
падать мятым лицом в незастеленный Киев.

Роксолана, редко какой самолёт долетит
до середины Днепра. А на том берегу машут "вуйки".
На эгейском песку разгорается твой аппетит,
загорают твои украинские полные руки.

Хочешь, брошу тебе горсть родимой земли -
в похоронный платочек завёрнутой Украины.
Долго тянутся ночью твои трудодни,
турки гнут над тобой волосатые спины.

Роксолана, зайди, помолись в Софиевский храм.
Бог - он всюду. Он всех обожает бесплатно.
Лезут торные руки к твоим обнажённым ногам,
на твоей географии высохли белые пятна.

Христианство здесь пало - остался лишь секс.
Возвращаясь обратно в Константинополь,
ты с собою возьми украинский зарубанный лес,
небеса, что пропахли Восточной Европой.

Ты на нас посмотри из далёких земель.
Что ты видишь, какие такие чертоги?
Вытирается губкой твоя чистоплотная лень.
Гладко выбритый турок твои оббивает пороги.

Не кури, Роксолана, и в колодец не плюй,
для того и копали Отчизну, чтобы с горя напиться.
Твои пыльные губы целует усатый Стамбул.
Очередной Сулейман откусил от твоей ягодицы.

Роксолана, согласен - век далеко не златой.
Тебе из густого гарема, без-порно и с порно, виднее.
На османских шелках ты лежишь абсолютно нагой
и твой пах сквозь пространство и время темнеет.

© Шкуропацкий Олег, 11.11.2013 в 20:14
Свидетельство о публикации № 11112013201459-00348685
Читателей произведения за все время — 31, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют