Стоя на каменистом берегу, можно взирать на удивительную картину темных вод. От грязно-серых гребней в пасмурную погоду, до светло-стальных в солнечную. Скептик во мне твердит: «Нет здесь ровным счетом ничего удивительного. Здесь нет души». Романтик спорит: «Живое оно, наше озеро! Только прислушайся - мягкий шелест». Душистый запах мудрости. Пожалуй, именно такое словосочетание.
Когда в голове творилось ненастье, меня притягивал этот дурман. Приходишь и опьяненно изучаешь одну крапинку на камне или пытаешься разглядеть перо чайки. Медитация. Шепчешь о своем горе, и вода все уносит. «Водица-сестрица» с нотками славянства. Чудесное амплуа у этого природного явления. Но вот слышатся медово-далекие раскаты грома. Помпезные и с оттенком пафоса.
Разглядывая позеленевшие от наглых водорослей отломки большой гранитной скалы, начинаешь думать обо всем его нутре, изъеденным водой и ветром, потихоньку утрачивая собственные проблемы. Ты почти становишься камнем.…
Вот уже три часа я торчу здесь. На улице по-осеннему холодно, но мышцы не сжигают тепло, они спят. Дремлет и уставшая психика. Изголовьем служит старый мостик у воды. А откуда, интересно, взялся камень? Наши предки верили, что природа живая. Почему нет? Что если камни, растущие у воды – собранные человеческие страдания? Именно, камни растут. Дробятся, исчезают как и люди, поведавшие чему-то древнему о своих бедах. А что если?.. А вдруг?..
Но циник протестует. Пора домой в этот детализировано-гадкий уют.
Водица-сестрица, замолви и за меня словечко.