Стопки книг, стопы строк, хруст бумаг,
Только в дальнем углу притаился
Тусклой лампой ощипанный мрак...
И чернила бурлили вязко,
В длинных строках гудел простор,
И сквозняк обесцвечивал дрязги,
В щели пола сгребая сор...
И бросались слова тенями,
В свете лампы меняя тон...
Где-то дальше – за этими днями –
Обрывается странный сон.
Буйный мир обивал пороги,
Неритмичной дразня игрой.
Я нанизывал гулкие слоги,
Словно бабочек, тонкой иглой...
И свернувшись душою в кокон,
Где под масками нету лиц,
Шнуровал нитью нервных волокон
Переплет для живых страниц...
Выбрал цвет, чтобы – яркий и броский,
Пусть обложка сорвется на крик...
Я назвал эту книгу «Бродский»
И, казалось, объял и постиг...
Знаю, стих пустоты не выносит,
Эти строчки, как камни ношу.
Я листаю страницы, Иосиф...
Я играю в слова,
но стихов не пишу...
17.10.2013
