Закатился под брюхо стола,
И взъерошенный вид стихотворца
Отражается в блеске стекла.
Он, чертя лихорадочно строки,
В тонкий воздух швыряя листы,
Будет вновь погружаться в потоки
Молодой сумасбродной мечты.
И, не слыша ворчания ночи
И минут, что бегут по углам,
Он поставит последнюю точку
И почувствует тяжесть пера...
А потом, собирая страницы,
Вдруг увидит проснувшийся сад,
Где рассвет – неокрепшая птица –
Трепыхается в лапах оград.
Купол неба становится чище,
И в дыхании влаги с утра
Тощий месяц сгребает, как нищий,
Крохи теней с пустого стола...
19.09.2012