я где-то в начале тебя и в конце пути.
И вечер, как снасть, заплетается снами:
как трудно сразу, как трудно уйти – болит…
Рассвет заползает под веки осколками,
восток начинается гулом чужих голосов.
Пролёты лестниц с обрушенными порогами,
на заднем плане морской измятый песок –
всё снятся и снятся под пряные шёпоты.
Привычно прошу у дождя перекрёстный огонь,
пишу о тебе, чтобы помнить ещё один
никем не опознанный день, ещё одну ночь.
Твоё одиночество давит молчанием…
И камера, опережающая мой шаг…
И камера – сверху, слева, сейчас или
чуть позже – когда я встану на шёлковый шар
и буду учиться – смешной акробатике,
(не вровень мне твой обездвиженный куб):
стихи от любви – медицинская практика
и в такт равновесие ломких распятых рук…