Вокзал.
Угловатые тени.
И синий трамвай колет улицу напополам.
Булыжные соты,
и клены,
и клином ступени
Врываются в небо и шепчут о времени нам.
Бульвары.
Афиши,
афиши,
афиши...
Нескладные мысли... И воздух от влаги провис.
И день оседает,
взбираются тени на крыши,
Сидят на карнизах и птицами падают вниз...
Витрины,
кафе,
запах кофе
и теплые руки...
Прошиты задворки насквозь озорным сквозняком.
И здравствует Пушкин,
коты сладко трутся о медные брюки.
Улыбки, задумчивость, легкие фразы... О ком?
Фонарь-одуванчик
и столик
с фиалкой в стакане.
Иголками чайки вонзаются в наш разговор.
И воздух редеет,
и тают –
стираются грани.
Вечерние сумерки медленно льются во двор...
Опять поезда –
и шагает состав через шпалы...
А нам ведь казалось – мы кожей вросли в города,
Но ластиком жадным
нас тихо стирают вокзалы –
И нас больше нету – и не было здесь никогда...
12.09.2013
