И приходит сентябрь. И приносит с собой сентябрячье:
Сто забав, сто печалей и тысячу мелких дождей.
Убежать от себя, от него, и спокойное: «Спрячьте!»
Заглушает органно всё то, что напел Амадей.
Суетится листва: кто быстрее, кто выше, кто дальше –
Смерть похожа порой на пустяшный невиданный спорт.
Наблюдает Сентябрь и болеет за красных, так дай же
Напоследок полёта – ведь ты же на милости скор.
Лисье солнце твоё – плутовато, пушисто, игриво.
Бабье лето твоё – пышнотелый пирог с бузиной.
И в саду, оскользаясь на траченных плесенью сливах,
Ищешь лета, и жизнь пролетает за этой вознёй.
Простите, а "пустяшный невиданный спорт" - это как? Нет, всё понятно, но что конкретно... (как поёт группа "Несчастный случай") :-)
На Ваш выбор))) Просто объяснять своё видение бесполезно. Да Вы и сами это знаете.
Спасибо за отзыв.
С уважением,
Нора*
Удивительно... Спасибо, Нора!
Спасибо Вам, Павел!)
С уважением,
Нора*
И приходит – и приносит… Эти близких два и режут слух.
Предлагаю переставить:
Убежать от него, от себя, и спокойное: «Спрячьте!»
пустяшный спорт – слабовато как-то…
Финал не убедителен. Получается, что жизнь – это возня в поисках лета, «оскользаясь на траченных плесенью сливах»
Спасибо, меня всё устраивает.
С уважением,
Нора*
