Не грустить, обнаружив, что в августе росы - жестоки,
Не дрожать над цветком, потерявшим вчерашнюю краску,
Но проникнуться светом в проёмах и током… и током
Осознанья, как жить и нести увядания маску.
Наблюдать, как сметливые пчёлы над тазом с вареньем,
Над букетом цветов полевых обретают удачу
И успеть ухватить-написать это стихотворенье...
Это август, мой друг, - всё затеял и переиначил.
Это август затронул рябины легчайшею кистью,
Нарумянил, по-детски упругие, щёки у яблок,
Сколько цвета у августа, ниспровергаемых истин -
Успевай заготавливай в банки, хореи и ямбы.
Не горюй, что не встретишься с розаном утром вчерашним,
Что осыпались ночью в траву - и лилейник, и маки...
Это август, мой друг, - зачинатель романов и шашней,
Где сентябрьским дождём будет каждый прощён и оплакан.
Это только завязка большого-большого сюжета,
Где по снегу тоска и от снега тоска мировая,
И торопится август забрать в непоследнее лето
Всё живое, к чему и душой, и строкой прирастаю....
