И вновь парад планет.
Ты, на какой из них, кумир?
Прекрасный мой поэт.
Где отыскать шаги твои?
Лишь звездный мир кругом.
Где пишешь ты стихи свои?
И думаешь о ком.
Чей идеал теперь горит,
В твоей строке больной...
Куда теперь твой путь лежит,
С прострелянной душой?
Какой невидимый наглец,
Шлет анонимки вновь.
И с кем идешь ты под венец,
Храня свою любовь.
Когда стихи свои пишу,
Мне кажется порой.
Тебя я знаю и спешу,
На бал последний твой.
На том балу стоишь мой друг,
Ну, а с тобой она.
В глазах её печаль, испуг
И бледная луна.
Я под вуалью прячу взгляд,
Храня свою любовь.
И стрелы ревности меня,
Пронзают вновь и вновь.
Стою напротив и с тоской
Ловлю свет милых глаз.
Но кто-то встал передо мной,
И разделяет нас.
Перчатка брошена, увы...
Ты головой поник.
Один ты встал против молвы,
Бледней луны твой лик.
Остановить бы в самый раз,
Спешу навстречу я.
Ты исчезаешь в тот же час,
Как сон, как боль моя.
Безмолвен мир и крик души,
Вселенной не понять.
И сколь стихи ты не пиши,
Не повернуть все вспять.
Там, на дуэли был убит
Не просто человек.
Великий гений и пиит.
Что покорил свой век.
Убийцы дрогнула рука.
Упал поэт, затих.
Но он остался на века.
В стихах своих живых.
Талант великий и большой.
Ты миру подарил.
Поэзия жива тобой.
Её ты освятил.
