Моя свекровь говорила, хорошо жить, это когда деньги заходят за деньги, т.е. предыдушая зарплата ещё не кончилась, а ты получил следующую.
Её экономность граничила со скаредностью, нечто патологическое.
Чтобы купить внучке шоколадку, она по всей больнице, в которой работала санитаркой, спрашивала пустные бутылки, сдавала и покупала гостинец. В автобусах, по возможности, ездила зайцем, а меня укоряла, что я толсто срезаю картофельную шкурку. Мужу моему говорила, чтоб не покупали мне одежду в ГУМе или Универмаге: "На неё есть в "Детском мире" - там дешевле." Мне только исполнилось 19 лет, я умела молчать, улыбаться и писать стихи. Соседка свекрови говорила: "Вашей хорощо-хорошо и плохо-хорошо".
--------------
Меня смущал один момент из жизни соседей. который повторялся каждое утро.
Дядя Миша проходил через свой, прилегающий к нашему, двор, через весь свой огород, заходил в деревянный домик и через некоторое время на всю округу из домика раздавалось: "Нюр-ря! Ташши гумажку!"
--------------
...Через полтора года у нас родилась дочка Инна, а ещё через два года мы развелись
*
Нет ничего ценнее правильного алгоритма. И тупого подчинения ему.
*
Абсолютно согласна с Артёмом Скворцовым, который пишет в своей статье "Кокон Инфанта", что детскость - это свежесть восприятия, эмоциональность, а ещё неиспорченность, радостная открытость миру и доброта.
Вспоминаю слова Володи Ширяева про Шмакова:" Он наивный, как ребёнок". Шмакову под пятьдесят было. И других можно привести в пример, которые не желают стареть - " не хочу быть дедом!"
Так вот, продолжаем мысль Скворцова, что в противовес детскости, инфантильность - это нежелание меняться и взрослеть, брать на себя ответственность( в том числе и духовную) за свои действия и слова, настороженность по отношению к миру, поверхностный снобизм, социальная пассивность и агрессия по отношению к другому.
---
Художнику многое позволено, кроме, пожалуй, одного: он не имеет права привыкать к миру. Поэзия - результат удивлений.
---
Вот ещё существенное.
Поколение, выросшее под знаком телевизора и компьютера, при всей своей внешней активности внутренне эмоционально задавлено. Оно пасует перед естественным приобретением и проявлением душевного опыта. Утрачиваются как тонкость, так и внятность в передаче личного переживания.
Умирает культура богатых чувств, человек, выросший в окружении клипового мелькания, любой информации, теряет способность отличать важное от пустышки. Принцип мусорного коллажа перекочевал с экрана на бумагу, и графоман нового типа с восторгом неофита вываливает на листки формата А4 всё содержимое своего нутра, порой искренне воображая, будто свалка поверхностных впечатлений - это и есть сложность мировосприятия.
*
Зашла к одному автору из списка моих читателей, и вот что прочитала у него в резюме:
"Литературы много. Духа нет. В любой книге главным для меня остаётся поиск Духа, а не словесных выкрутасов и юмора".
Д. Ревякин
Словесных выкрутасов и юмора. Вычурность - "на коне".
Возвращаюсь к Василию Розанову. "Опавшие листья". "Уединённое".
*Встретила Валентину Николаевну Стрельцову, удивительная сорокалетняя девочка...
-Г.М., недавно мне приснился сон, я даже его записала,-дастаёт листок, протягивает, - только не сейчас читайте!
Рассказ старца, приснившегося Вале Стрельцовой:
Свою первую женщину он сделал из грязи...
Вернее добавил в неё грязь...
Изначально грязи в ней не было, или почти не было...
А он нагнулся, зачерпнул ладонью грязь,
ту грязь, которая была у него под ногами,
по которой он ступал своими саппогами,
в которую бросил свой окурок и сплюнул походя.
Он зачерпнул эту грязь и добавил в неё, в свою женщину...
Вторая была из песка... светлого кварцевого,
почти белого, тёплого морского песка, песчинка к песчинке.
Он брал этот песко и пропускал сквозь пальцы.
Просевал его, отбирал осколки ракушек, искал в нём камни,
сыпал себе на колени, бил по нему железными щетками и развеивал по ветру...
Третья была из дождя...
Ни серого, холодного и скучного осеннего дождя,
а из летнего слепого дождя с огромными каплями.
Они звенели, разбиваясь об асфальт
и рассыпались десятками мелких звонких капелек...
Четвёртая была из солнца.
Она пришла на землю на рассвете,
когда на траве ещё не высохла роса.
Она окутала его своими лучами,
осветила его своим светом,
она заполнила собой всё вокруг.
Сначала ему было тепло и уютно,
потом невыносимо жарко, а потом...
она спалила его душу, оставив лишь пригоршню пепла...
У меня перехватило дух...
-----------------------------------------------------------
А теперь я закрываю компьютер ( в прямом смысле покрывалом) и пошла дообдирывать стенки. Осталось немного. За сегодня с Алёшей дошкрябаем. А потом будем замазывать дырочки, а потом клеить голубые обои.
*
По примеру Л* делаю вывод, насколько человек может быть жестоким. Ну, не нравится тебе сайт, закрыл страницу, чего же ещё ходишь и сеешь злобу? Меня рецензия с матами одного прыщавого поэта задела, попросила его по-хорошему убрать маты, не захотел, закрылась - да и всё. Оставила бутафорский персонаж. Достаточно.
*
Краем уха слушаю по телевизору местные новости. Одна женщина отмечает своё столетие. Пришли поздравлять представители администрации, тут же внуки и правнуки со всех концов, даже из Испании.
Одна правнучка рассказывает:
-Бабушка мне говорила: "Я себя почувствовала старой в 82 года, когда не смогла передвинуть шифоньер"(!!!!!!)
Вот она закалка двадцатого века.
Вспоминается Николай Тихонов:
"Гвозди бы делать из этих людей,
Крепче бы не было в мире гвоздей!"
*
Опять приходит на ум фраза: "Не всегда масштаб таланта соотвествует масштабу личности". Стихи у человека классные, просто второй Пастернак, а как пообщалась - хам, сноб, и, похоже, пьяница.
*
Вытащила на свет свою первую книжку, вышедшую в 1985 году, куда вошли всякие разные стишки, написанные мною до 27 лет. давно не читала, аж самой интересно. Такой наив!
*
Усталость давит... Всё видится в плохой свете. Раздражает Лерка. Вчера разбросала в спальне игрушки, книжки, бумагу, когда я заставила всё убирать, заявила: "А почему это я должна одна убирать?" Меня это разъярило. Наорала на неё.
Она всё убрала, притихла в спальне, потом несёт мне самодельный конверт:"Это тебе письмо". Я развернула, а там печатными буквами написано "ТЫ МОЯ ЛУБИМАЯ"
Обнялись, поцеловались.
*
Идём с Валерией в Центр. Проходим Столовую № 10. Я говорю: "Вот здесь мы с твоим дедом подружились". ( это был областной праздник поэзии, куда съехались литераторы со всей области, помню Игоря Киселёва, Тамару, Татьяна Козлова была, к которой мы и пошли узкой компанией после банкета. Б.А.-то приглядел Таньку, а приглянулась потом я.)
Разговарием дальше:
-А первый раз мы увиделись в ЦДК на литгруппе. Он тогда только из армии пришёл - в драненькой шапке, в чужой куртке. Мне стало его жалко и я его полюбила.
-Да-а... с войны всегда в драненьком приходят....
-Лера, с какой войны, я тебе разве что-нибудь говорила о войне?
- Армия ведь только на войне?
- Нет, дед в мирной армии был, там их знакомили с оружием, с военными машинами, учили стрелять, наблюдать, действовать быстро. Чтоб в случае войны они всё умели.
-Да, я давно заметила, наш дед всё-всё умеет.
*
Называла меня младшей сестрой и лучшей подругой.
"И опять чего-то ждём
После ночи длинной,
Я всё - рыцаря с ружьём,
А ты чего, Галина?!"
Тома, дак и я рыцаря!
----------
Завтра - её День рождения. А через две недели - День Смерти. (11.07.1948 - 27.07.2008)
Ушёл человек - ушли все перепетии. Наша жизнь - это наше дышащее тело.
Какая посмертная слава - я вас умоляю!...
*
Смотрела интересных авторов и у одного из них, Павла Финогенова,
увидела:
"Скудность мысли порождает легионы единомышленников" (С. Довлатов)
---------------
Ещё по поводу "Лолиты" .
Палад:
Ночь ворожила желтооково.
Завёлся ветер и опал.
Я тихо выкопал Набокова.
Избил. И снова закопал.
Стоял. Вертел в ладони биту.
Сочилась мысль, по биту - бит:
"за кражу детства, за Лолиту,
за сотни, тысячи Лолит!"
И раздухарясь, пущей силой
пылая средь холодных плит,
я снова занялся могилой,
дабы развратник был добит.
*
Заглянула в своих "читателей". У одной леди увидела вот это:
http://www.lgz.ru/article/17029/
Прошла по ссылке. Прочла. Всплыли прочитанные обиды Веллера на Довлатова.
У меня в душе борются жалость к простым людям, обострённая чувством справедливости, и преклонение перед талантом - хоть разорвись...
*
Было удивительно время, когда я от услышанного мата краснела, а за человека, который врал, было неловко, как будто это я вру, а все видят. И не было разграничений между тайным и явным. Не было лицемерия.
Потом примеры личностей, которые позиционировались неординарными, сделали своё дело: чему хуже-тем лучше, чем звонче-тем слышней, чем жарче-тем ярче - составляющие губительного эпатажа.
И это проросло на годы. Ох, как трудно тянуть сейчас из себя эти сорняки. Рванёшь, бывает, внешне, вроде, уничтожен, а корень остался.
Сочувствие к слабым и соучастие в их сумрачных делах. Жалко их, а на поверку получается, низкое пестую.
---------------
По теме.
из Сан-Тораса:http://www.stihi.ru/2011/08/15/2061
Синдром Туретта впервые описан Жиль де ла Туреттом в 1825 году.
Характеризуется, непроизвольным выкрикиваньем нецензурных слов и нервными тиками.
В настоящее время легкой формой Туретта страдает 20% школьников и 70%
взрослого населения.
(продолжение следует)
