Роме Скибе
Дождь ранит
Босые ступни о скаты,
И кровь черепицы
Бежит по трубам…
Здесь – наше прибежище:
Столик. Скатерть.
А где-то снаружи
Идут по трупам.
А где-то снаружи
Играют в войны,
Равняя плацдармом
Земную плоскость;
На троне глазурном
Гламурной вони
Сидят короли
Мирового жлобства.
Юродство заложено
В наших генах
Тройным темпоритмом
В структуре вальса;
И кто-то роняет нам вслед:
«Богема!
Гнездилище глупости
И бахвальства!»
Но мы выживаем
Под глыбой танка,
Под натиском крыш
И обвалом ливней,
Танцуя бостон,
Полонез и танго,
Танцуя,
Пока нас не застрелили,
Танцуя на зависть
Борисоглебской,
Как в сентиментальном
Кино Меньшова…
Нам этого Жлобского
Королевства
Не надо – ни Малого,
Ни Большого.
Берите, как торт рококо,
Свой замок,
И ешьте с пирожными
В «Трали-вали»,
И помните,
Прячась в каминных залах,
Как мы,
Босоногие,
Танцевали!
2 апреля 2010 г.
