Так чопорно, безжизненно и сухо?
Я думала, поэты легче пуха,
А эти - как стоячая вода,
Устроили на сцене тронный зал.
- Ма бель ами, Вы слишком романтичны.
В наш век поэты вялы и практичны,
Мельчают демиурги на глазах -
Бочком, ползком войти в известный круг,
Печататься, плодиться, величаться...
-Поэты называют это счастьем?
-Вы слишком романтичны, милый друг.
- Как близнецы - «крыла ...лазурь...эфир...
Девятые врата...седьмое небо...»,
– Манят поэтов мистика и небыль.
- Все потому, что скучен пошлый мир.
Девицам суаре и синема,
Родителям финансы и альянсы.
Вы тоже - фельетоны и романсы,
А сочините «Горе от ума»?
- И в Персии за взгляд Ваш голубой
Погибнуть? -Гибнут нынче по расчету,
За подвигами едут к готтенотам,
А здесь царит незыблемый покой.
- Мон анж, Вы нe читаете газет.
-Да бросьте, «милый друг». Во время оно
Все знали без газет Наполеона.
Взгляните за окошко. Быть грозе.
Нас ураган подхватит, закружит...
- Но Вы забыли зонтик и накидку.
- Ах перестаньте. Вымокнуть до нитки –
Ведь тоже приключение. Бежим.
- Ну вот, исчез прилизанный эстет.
Взъерошенный искатель приключений
Гораздо лучше, чем унылый гений.
- Зачем Вы не читаете газет?
- И не хочу читать. А Вы давно
Даете здравомыслия уроки?
-Война не любит медлить на пороге
И скоро дом наполнится войной.
- Чей? -Европейский. Наш уютный мир -
Прилизанный, мещанский, благодушный.
- Так Вы из тех, кто воспевает пушки
И «в каждом громе слышит звоны лир»?
Хотите упоения в бою?
А вы пошли б, признайтесь, добровольцем?
- Мой ясный свет, мое земное солнце...
- На пошлость разрешенья не даю.
Вы, все равно, невыгодный жених,
За фельетоны слишком мало платят.
Идемте. На ветру просохнет платье.
Гроза прошла и шум вдали затих.
- Так стихнет смех, дразнящий голос Ваш,
Мелодия шагов, шуршанье шлейфа
Моей беспечной корoлевы эльфов...
Последний вечер. Тающий мираж.
Обманная ночная тишина
Рыданьями взорвется на рассвете.
И память о несбывшемся поэте
Разбрызгает кровавая волна.
Мой ангел, друг, живите без меня –
Одна, с другим, но только будьте живы.
Вы слишком, ослепительно красивы,
Вам, бабочке, не место у огня...
- Вы точно ворон в черном сюртуке
И каркаете громче целой стаи.
А мотылек где хочет, там летает.
Мой бледный мистик с черепом в руке,
Подите зарифмуйте «кровь-любовь»,
Все будет лучше, чем такая проза.
- Вы слишком скоро станете серьезны,
Исчезнет смех... –Не повторяйте вновь.
Предчувствия, болотные огни,
Кровавый вздор... Не верю ни на йоту.
Я выйду замуж. Скоро. По расчету,
Поэзии высокой изменив.
Найдите жрицу мрачную под стать,
Алтарь постройте, окна занавесьте...
Я Вас люблю и мы сегодня вместе,
И это значит – войнам не бывать!
Я не хочу дописывать сюжет,
Заимствуя из тысячи романов.
Пусть век, пока бесформенно-туманный,
Останется на этом рубеже,
Замедлит взгляд на вспыхнувшем лице
Под диадемой солнечной капели...
Эрцгерцогу осталось жить неделю.
Еще не время думать о конце.
