Ехидный внутренний голос смеется: «конец пути?!»
И не то, чтобы мало вело отсюда дорог,
Но все, что в мире осталось, по сути уже – Восток.
Воздух от моря синий, закаты и променад.
И полон покоем сытым каждый встреченный взгляд,
И собственный взгляд в витрине ползет червяком слепым,
По плоской земной картине, раскинувшейся за ним.
Здесь ведь нельзя родиться – можно только дойти.
Здесь перелетной птице не снится яйцо снести,
Забрось, как монету, память, во вспененный палисад,
Где волнами зелень плещет, и звездочки ламп блестят.
Спроси вина в ресторане – хорошее тут вино.
О всяком земном обмане подумай, что «все равно» –
Когда не просил, не верил, то что тебе лживый друг?
Здесь вечная нега, берег, и нет никого вокруг.
И что тебе чья-то зависть? И что тебе чья-то злость?
Приязни пустая завязь и прочее «не сбылось»?
Отдайся вселенской лени, гони размышленья прочь –
Пусть маком течет по вене светлых забвений ночь…
… Дальше – вали отсюда. Кидай чемодан в такси.
И снова – к родным простудам, к ухабам своей Руси.
В полете долгом, как повесть о жизни, которой нет,
Встречай свой Восточный полюс. Свой черный возвратный свет.
