Рынок – бойкое место, и здесь год от года
Пробегает, гуляет, толпится народ.
Старомодный фотограф у самого входа
Приглашает на съемку прохожих господ.
Только бронзовый «кодак» без дела пылится,
И застыло живое движенье руки.
А вокруг улыбаются милые лица,
Над фотографом щелкают цифровики.
От зари до зари в суматохе кипучей
Он у всех на виду – элегантен и тощ.
Только вдруг небосвод застилается тучей –
Начинается дождь.
Начинается ливень. Он лупит жестоко
Опустевшую площадь, где нет никого,
Только старый фотограф стоит одиноко,
И дождинки текут по усам у него.
Я согласен сниматься! Ты слышишь, фотограф?
Залезай под чехол, в свою вечную тьму!
Если молния по небу чертит автограф,
Дефицитный твой магний уже ни к чему.
Пусть я выйду нелепым, нечетким, размытым,
В обрамлении мокрых прилипших волос,
С перекошенным ртом, на бегу приоткрытым,
Но зато настоящим – без глянца и поз.
Я хочу быть таким, как решила природа,
Переспорить ее все равно не дано.
Я потом изменюсь, но останется фото,
Мою жизнь на хранение примет оно.
Ты снимай, ты меняй свои рамки и стекла,
Погружайся и в радость мою, и в беду!..
Обещаю: сквозь годы за карточкой блеклой
Я однажды приду.
