Стерла б все слова порою,
Коль не подобрать к паролю.
Душу - в акварель, в гуашь.
В бессловесной тишине
Ворожить, продлив пространство
(это блудный ген упрямства,
ген наскального шаманства
не дает покоя мне).
Что слова? – тростник густой,
Бурелом кромешных истин.
Легкою пастелью, кистью
Мне бы выразить покой,
Вздох, истому. Как Гоген,
Лавой танца на картине -
Жалить красным. Нежить синим,
Миг ловить скрещеньем линий…
…Ночь окурков за катрен,
Где обманна суть, mon cher?…
Жаль, я Мила – не Эшер.
:)
