В насмешку над мудрецами.
А чьи-то медные стрелы
Изогнутыми бровями
Становятся в этом портрете.
И звук поржавевшей стали
Как скрипка в мрачном квартете,
Где марш новой смерти играли.
Так было, так есть, так будет.
Мы правим судьбой неумело.
В бою умирали люди,
А стены остались целы.