осталось нам с тобой так мало лет.
В один обол разменяны монеты,
Харон готовит проходной билет.
У стрелки, внутреннего компаса, простой.
Она не рвётся больше к притяженью.
Лукавых звёзд, астральное движенье
вещает нам прогнозы чередой.
Но пусть подошвы стёрты о грехи,
а сон тревожит зов подземных бубнов.
В страну стихов, как от косматых зубров,
бегу я прочь от вздорной чепухи.