Всех нас штампуют, мы просто штаммы –
Идём по земле и метём штанами,
Заглядываем в окна стандартных квартир,
А там за окном такой же, как ты…
Один, как волчонок, отброшенный жизнью,
Один, как монета в кармане у жинки,
Погибшей в бою, погибшей от раны,
Погибшей весной, погибшей так рано.
Мы просто штаммы, всех нас штампуют –
Бежим от проблем, нас ими прессуют,
И руки в карманах, и куртка по ветру,
Зачем ты живёшь? Зачем тебе это?
Один, как бумага, летящая к Раю,
Один, как палач, который карает,
Который живёт, который не знает:
Зачем он живёт, зачем он страдает?
Наверное, надо тот смысл отыскать,
Который готов нас к счастью толкать…