И, если промолчат, сойдут за умных...
А ты, вселенную пытаясь изменить,
Поставишь музыку скитаний полнолунных...
Ты сядешь возле. Вишни чёрных глаз
Лизнут обыденность критически привычно.
Ты скажешь слово. Это будет джаз,
В который не влюбиться неприлично.
Коснёшься тонкой ледяной рукой
Горячих мыслей. Где-то в тишине
Заплачет Англия туманною струной
Ты где-то рядом... дышишь обо мне...