Мне в родные палистины не найти былой тропы.
Флаги юности манящей в сундуках зачехлены.
Но из роликов вчерашних, вновь цветные снятся сны.
Пусть юдоль, хромой телегой гнёт натруженный хребет.
В душу хлещет, сладкой негой, метерлинковский сюжет.
Отшлифованы тропинки от босых, ребячьих ног.
Молоко и тёплой крынки... за лампадкой образок...
Память выдана наследством, заповедных тех широт.
Метерлинковское детство - ты мой плюшевый оплот.
Буду пить из этой чаши, сколь Господь положит лет.
В небе, свитками Акаши, Синей птицы вьётся след.