Мы бежим на Восток - гнедых европейцев орава.
Наши ноги начинаются у переломанных, византийских границ.
Нас эротично глотает пространство Ислама
с волшебным автоматом Калашникова наперевес.
Мы бежим на Восток - безнадёжные, душные люди.
Нас притягивают мусульманок расшатанные животы,
полный мешок пряного, остиндийского солнца,
горсть народов, что варится в собственном тысячелетнем соку.
Мы бежим на Восток - обнажённый Ахилл вместе с нами,
он швыряет в далёкую Азию медной кометой копьё,
а навстречу, в ответ из персидского, бородатого царства
вырастает сказочный миномётный огонь.
Мы бежим на Восток, оторвавшись от каменной кладки,
с грохотом рушится архитектура за нами, след в след.
Бесконечный Улисс собирается плыть из прожитой Европы,
но якорь пустил уже корни. Мертвецы зажевали глубокую цепь.
Мы бежим на Восток от европеянок рыжих,
артиллерийских соборов и солёных, сухих колоннад.
Пантагрюэль нам смеётся вослед густым перегаром,
ослепшие камни вдогонку бросает угрюмый циклоп.
Прочь от готики, что ввязалась в рукопашную с небом.
Догоняя, нам дышит в затылок форсированный оргАн.
Сбросив музыку с плеч и содрав татуировки Барокко,
мы уже не бежим, мы как будто пикируем на Восток.
Мы бежим на Восток - наши ноги в песках пропадают.
Цивилизация Запада, словно танкер, уходит на дно.
Вагнера тяжко играет оркестр, промокший до нитки,
Мадонна с младенцем смотрит худыми глазами на крыс.
Мы бежим на Восток - люди, книги и звери.
Нас встречает ветер Аллаха, запутавшийся в бороде,
верблюды гружённые долгой, горбатой слюною
и прокисшего Месяца, размахавшийся саблею рот.