Ведь навсегда последствия остались.
Я шёл по улице домой, был жуткий гололёд такой.
Я поскользнулся и упал, сознанье сразу потерялось.
Очнулся я – вокруг врачи, мне говорят – ты помолчи,
Ведь с разбитой головой не можешь ты идти домой.
Шум в голове, слышны слова. Вы запишите – я сказал.
Вот приготовили тетрадь, и начал я им диктовать.
Пишут бред мой на листки, получаются стихи.
Говорит мне врач: «Родной, плохо дело с головой.
От болезни, от такой, нет лекарства, дорогой,
И ничем она не лечится, называется болезнь - поэзия.
И всю оставшуюся жизнь будешь ты писать стихи,
Но не бойся ты чрезмерно, это точно не смертельно».
Диагноз от врача суров- отныне будешь ты поэтом.
Как с этим жить? Я не готов. За что мне жребий выпал этот?
А в голове плывут слова, слагаясь в строчки и куплеты.
К бумаге тянется рука, чтоб записать все строчки эти.