Старой книги, в которой сплетения слов - это яд.
Ты могла бы другому такой же невинной присниться,
Так же пряча во тьме василиска насмешливый взгляд?
Эта Тьма повторяла изгибы твои и движенья,
Лишь она знала ключ к твоим тёмным и бархатным снам.
И, возможно, ты только служила...служила Ей тенью,
Придающей земное Её отрешённым чертам.
Её запахи тоньше Кензо и роскошней Диора,
Я не помню других, я не знал искушенья сильней.
Её дымчатый шлейф никогда не касается пола,
Её платье скользит, стоит только притронуться к Ней.
Я Её прочитал, словно книгу святого пророка,
Я на теле Её выводил имена божества,
И сияющей вязью, и огненной кистью порока,
Я на сердце своём выжигал Её тайны слова.
И надкушенным яблоком в травы заброшена осень,
Эта длинная ночь мной прочитана, словно псалтырь...
И, мой маленький демон, в обмен ты лишь малость попросишь:
Эти несколько рифм, мою жизнь, тёплый чай и янтарный имбирь.
