Шарф на шее, щетина торчит вдоль скул,
на белёсом плаще синевы лоскут,
жалко щурится, слушая крик грачей,
одинокий мужчина. Видать, ничей…
Дождь и ветер терзают, а он всё тут,
ждёт упрямо, как будто бы на посту,
всё дымит, сигарету зажав в кулак,
спину тощую сгорбил, замёрз никак…
Наконец-то он ожил, легко вздохнул,
сердцем женщину чуя – свою весну,
и взглянул, улыбаясь блаженно, вдаль…
Я так рада за вас, дорогой Февраль!