В слова закована – мысль, словно, жижица –
плывёт в сознании без осознания,
рождая всё, в чём тело мягко движется,
вбирая всё, что видится. И в здании
волшебной фабрики нейронов махоньких
ретикулируют пучки терпения –
творенья гения. Я тихо ахаю,
не совпадая здесь с тобой по времени,
в котором проношусь букашкой–крошкою
в мгновеньях вечности по жизни роскоши,
с душою лёгонькой – простой стекляшечкой –
на твой призыв, бегущая дворняжечкой,
но притворяясь быстро гордой павою,
когда твой хвост кошачий в небе плавает.
.
.