как будто вылили мазут.
Шепчась о смерти увлечённо,
поэта на погост несут.
Он жизнь любил, но ненавидя,
а та его. Кого его?
Не знаю имени. Не Витя,
не Пётр, не Фёдор, не Егор?
Одно известно достоверно,
что вместо матери ему
была Россия - вскрыла вены
сыночку, чтоб ни строк, ни мук.
И чёрт бы с ним, а Отче с нами,
но всё же мертвеца из сна
боюсь, что так и не узнаю,
вернее так : боюсь узнать...