Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Последнее время"
© Славицкий Илья (Oldboy)

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 87
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 86
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: deadbeat.
Сегодня в этом городе не дышится и не спится, лишь наблюдается за тем, как записав друг друга в прохожие, люди вычеркивают в ежедневнике встречи, удаляют, вырезают, выбрасывают, жгут. Ото всех этих бесполезных пожаров потеплело, кажется, twenty+two едва-едва.
Ветер разносит пепел, он оседает тонкими слоями, дарит предновогодней суете оттенок пыли и привкус штукатурки - губам.
Сегодня в этом городе на сто криков - сто безнадежно глухих, разбросанных по вокзалам и аэропортам, скользким тротуарам и магазинам, по постелям и невыразимо душным поточным аудиториям, кофейням и реабилитационным центрам, в которых каждый из них что-то меняет: партнеров, спутников жизни, деньги на вещи, вещи на деньги, Россию на Турцию, Красный на Фрунзе, окна в квартире и воздух на никотин.
Сегодня в этом городе умерло, как минимум, полтора миллиона идей и грусть можно измерить математически - в отрицательных числах все плывут к положительным - без динамики.
В каждое из таких "сегодня" я чувствую себя частью какого-то крайне нестройного механизма, в котором что-то непрестанно стучит и бьется, но вряд ли это "что-то" является сердцем, ведь в каждое из таких "сегодня" им является вокзал, который, как эта мышца, бьется рваным ритмом транзитных поездов.
На этом вокзале невозможно никуда опоздать, правда, с места ты тоже не тронешься, зато представляется удивительная возможность "смотреть как зарежут горло закату зеленые поезда" и как отзвуки чужих слов сначала разобьются о перестук колес, затем вмерзнут в слезы провожающих и, под конец, утонут в шуме.
Мне спокойно, ведь я верю в то, что однажды мы все уедем очень далеко, без всякого прощания.
Однажды мы все просто исчезнем и появимся там, где должны быть, с теми, с кем должны быть.
Однажды привычные коридоры и окна преобразятся, а из щелей, которые нас учили затыкать, вырастут сны с большими и красивыми цветами и у каждого из них будет имя.
Наше имя.
© deadbeat., 01.01.2013 в 20:54
Свидетельство о публикации № 01012013205427-00318229
Читателей произведения за все время — 20, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют