Прилипнет и, в силу полученных им полномочий,
придушит шаблонными фразами,высосет кровь,
в чистилище рифм превращая бессонные ночи.
Вот бес не разборчивый...Двинет копытом в ребро...
И вот уж душа,как ботинок,до блеска натерта.
Страдает поэт и ночами корпит над пером,
как Фауст корпел,терпеливо сопя,над ретортой.
Какая над нами любви предоставлена власть!
Крючок заглотнем и,влюбившись по самые уши,
в отвар из стихов добавляем кипящую страсть,
используя в качестве тиглей бессмертные души.
Моря - будто лужи,по пояс любая гора,
готовы по первому слову своей несравненной
достать обнаженной рукой уголек из костра
и звездную пыль с бесконечных окраин Вселенной.
За ней по пятам неотступно скользишь,словно тень.
Но,здраво помысли,страдалец,задумайся:кто ты?
Ведь ты благородный,но,все таки,глупый олень,
очередная добыча богини охоты.
Тот самый,болезненно ткнувший копытом в ребро,
когда пыл охотничий в венах богини остынет,
пройдет по душе до красна раскаленным тавром
и выжжет навеки священное имя богини.
Я слово "любовь" зарекался навек говорить,
во всех ипостасях,в любой из доступных транскрипций.
Но,видно,поэтам так отроду велено жить,
сгорая в любви,как неверным в кострах инквизиций.
