с блестящих шеллачных высот снизойдя на винил,
шагнув в Никуда настоящего из Ниоткуда,
терзаем иглою,рождается заново сингл.
Джазмена пиджак до лоснящихся пятен заношен,
а легкие чаще рождают болезненный стон,
но с прежнею силою в вихре бегущих дорожек
бессмертными нотами сингла звучит саксофон.
С момента рождения минуло меньше полвека,
мелодия вторит джазмену, срываясь на хрип,
но что взять с пластинки,тем паче,что взять с человека,
коль осью рождает земля подряхлевшая скрип.
А сингл был рожден для того,чтобы быть одиноким,
мелодия сердца спустя и полвека чиста.
Как сингл,одиноки, бывают и люди и боги,
и малая точка в непаханном поле листа.
С пластинки однажды сойдет ослепительный глянец
,впитает бумага признания сажи чернил.
Однажды и мы,станцевав завершающий танец
пред смертью поймем-наша песня не больше,чем сингл.
Я-Сингл,это значит,уже ни к кому не привязан.
И заповедь Будды воздвигла всему обелиск.
Игла по дорожке бежит,я звучу... я обязан...
Пока не раскрошится жизни надтреснутый диск...
