Провайдер сообщил, что планирует переезд на другие серверы. Сайт временно (?) сдохнет. Скоро начнётся. Прошлый раз такое было меньше года назад и заняло порялка месяца. Надеюсь, всё пройдёт нормально...
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
![]() "Осенним днём рядиться не пристало"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 59
Авторов: 0 Гостей: 59
Поиск по порталу
|
Автор: Ирина Чубенко Сергеева
Чувствуешь шум нарастающего дождя, что барабанит в венах - так бьёт шрапнель.
Внутриподкожно проникнет и льёт в тебя, выбрав единственно правильную мишень. Слышишь, от ветра вибрируют провода, скрипнет ключом входящим открытая настежь дверь. В недра морей втекает отнюдь не одна река, замер в прыжке ожидающий гона зверь. Здесь правил нет, и впору на "стоп" нажать Кричать: "SOS наши души", стоит? Кто даст ответ? Какого рожна нам ещё с тобой подождать? Эмоции, как ни прискорбно, прячут в шкафу скелет. И обжигает нёбо воздуха жаркий сплав, дышит в лицо, скалится хищно, рычит Делай что хочешь: бейся, молчи, рыдай. Но докури нашу осень, выдохни... нерв хрипит. Падают листья в души - тебе и мне, шелест и скрежет остывшего смога... Дым. По лабиринтам запястий... Карма гореть в огне... быть полумертвым-полуживым. Лунная полночь вызовет с горла вой и обернется сущностью без причин Вновь обнуляет счет гормоновый генофонд, прячась за многоликостью разностей и личин. Спуталась нить, входящая в никуда. Ярко горят не созданные мосты. Там, на руинах, тропах, по лабиринтам стрельбы, огня...пульсирует солнце. В нем мы горим. -ИриNа-
© Ирина Чубенко Сергеева, 08.12.2012 в 19:03
Свидетельство о публикации № 08122012190342-00316250
Читателей произведения за все время — 10, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |