Забывается всё. Даже памятью выбитый след.
Я сегодня уйду. Впереди – переправа и холод.
За окном – старый клён. На диване – текила и плед.
А как будто вчера улыбалось прожжённое лето:
Вездесущий песок и солёная нега с плеча.
Уходящим в прибой не досталось счастливых билетов.
Приходящим в себя не даётся талант палача.
Заменить не смогли долгожданные кольца успеха
Отлучённой судьбы и прощённых заведомо слов.
Чтоб сорваться в пике – не хватает весёлого эха.
А лежащим на дне ни к чему налегать на весло.
Я смогу, соберусь. Мне обида нужна, даже ссора.
Чтоб решиться на всё – надо точно подставить щеку.
Но зловещее "стоп". И привычная брань режиссёра.
Я нелепо зажат. Как граната, утратив чеку.
А на самом верху режиссёр всех земных сериалов,
На секунду взглянув на стотысячный слева экран,
Очевидно, решил, что "не верю" – не так уж и мало.
Для массовки такой нет нужды отменять ураган.
Обесточен рассвет. Клён повален негромкою бурей.
Будет день, будет хлеб, будет пиво, а позже – обед.
Никуда не уйти – мне на это вчера намекнули.
На диване – тоска. И пустая бутылка. И плед...
Он сорвётся ещё, он шагнёт, от высот холодея,
Разжимая кольцо и по сбитым ступеням скользя.
Но подводит лицо – неизбежная дань лицедея:
Потому что дано, потому что иначе нельзя.