Всё меньше русского, славянского,
Всё больше западно-отвратного,
Но… в кабаках всё то же пьянство,
Правда, понятно – не «зарплатного».
А на зарплату только семечки,
Хошь плюй, а хошь по новой сей,
Не в тему, но зато по темечку
Старославянский наш «Персей»….
Спасая Андро-меду-веду,
Глотком из Волги, иль Оби,
Опился собственной победой
И… отшатнулся от любви.
И свет померк, душа изрыта
И в оспинах спина и жизнь,
И у разбитого корыта,
Та, что сменила плеск на «плиз»…
А, впрочем, сетовать смешно:
«Нет власти, аще не от Бога»,
Апостол прав – судить грешно:
Закон – тайга, а дом? – берлога?
«Во глубине сибирских руд»,
(Мы уже это проходили),
Мозги промоют, перетрут,
Стихии сменятся на «стили»,
Стихии вытравит: «Ол, Райт»,
Стихи прилижут бриолином…
Даёшь нам запад – вот он рай
И… только звон монет над миром.
Вот долгожданный Русс-Клондайк,
Не все довольны, но… смеются…
Господь, в вину нам не вменяй
Разбитое Остапом блюдце…