Это небо млеет в обрывках ваты.
Это кто-то снизу кидает мяч.
Это Бог бросает его обратно.
Это просто лето, в котором мы
Как на вырост скроены этим чудом,
Захлебнувшись счастьем, обнявши мир,
Ни родства, ни сердца в себе не чуем.
Это просто омут твоей руки,
Проливного смеха косые пряди,
И твои глаза - акварель реки
Над моими - илистыми, и глядя
На шальную россыпь цветных шаров
Из ладоней стайкой вспорхнувших в небо,
Понимаешь: кто сотворил любовь -
Просто Бог, пусть даже он им и не был.
И девятой жизни горячий лоб
Обжигает губы хмельной печалью -
Остальные восемь бери в залог:
Эта будет лучшая. Обещаю.
Это Солнце брызжет на спицах мачт.
Это синь разлита от края к краю.
Это кто-то снизу кидает мяч.
Это Бог бросает ключи от Рая.