Выстрел. Гильза квадратом летит вдоль бугра…
Встречной пулей —
смерть лыбится:
фюить… фють… фить!…
У меня есть право. Не умирать.
У меня есть вечное право. Любить.
Но ромашки не знают: к чему этот бой!
И вербейник не в курсе —
зачем нужен враг?!…
Все две тысячи лет. Мы воюем. С собой.
И вся жизнь рикошетом летит. Вдоль бугра.
Я ударил штыком. Совесть наземь сползла.
Я нажал на курок. А напротив — судьба.
И опять в моих пальцах… квадратом зола…
Ну, зачем мы в других:
убиваем себя?
Облаков мутно-огненный эмират…
Как и чем меня встретят там??
Фюить!… фють… фить…
У меня было право: не умирать…
Но осталось, похоже… лишь право… лю… бить…
+
Майкл Томас Космика
книга стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
Часть 3.
2012