моё бессилье вас вернуть, гордыня, блажь.
Осенний дождь стальными полосами
холодно делит общий мир на «мой» и «ваш».
Вы худо тешетесь, чем раньше восторгались.
Моей ранимостью рождающей стихи
вы жили? вы дышали? - просто лгали!
Ведь по субботам Бог прощает все грехи.
Не скрыться дома от молвы дурной. Всё чаще
Приносят «добродетели» ваш вздорный сор.
И хлещет розгою во мне звенящей
С любимым новым ваш сердечный разговор.
Труху мостов бесцельно жжёте гневом мести.
Зря. В ней мёртво всё. Не исцелить ввека
ступени с вязи из лилейной песни,
которыми всходила к вам моя душа.
У вас любимая, я не прошу прощенья.
Теперь не пожелаю сам себя простить.
В затменьи чувств, их гнётом истощенья
ваш дом открытый буду мимо проходить.
За тайные мечты услышать нежный голос
сам осудил себя на муки, сам казню,
за безразличья блеф, - тугой на сердце пояс,
за слишком робкое минувшее «люблю».
Моя удача, позолота всходов к званьям
не тронет радостью дым поволоки глаз
по счастью с вами, вместо лавр признанья…
Всё будет у меня, но жаль, не будет Вас.
2012.10.04