Между третьим и пятым августа,
Был он славного роду-племени,
Да и лет ему ещё меньше ста,
И красив, как бог, и богат, как Крёз,
И в венке умов - лучший самоцвет,
А он губы – в кровь, а он слеп от слёз,
И в груди дыра – видно на просвет.
Время бережно гладит волосы,
Невесомы прикосновения,
Шепчет заговор нежным голосом,
Обещает сон и забвение…
Вот ещё чуть-чуть… и губы в кровь
Лёгкой тенью улыбки тронуты.
За порогом сна замерла любовь,
Скоро горести канут в омуты.
Вот ещё чуть-чуть… Боль уже не та,
Возвращаются мудрость и покой…
Между третьим и пятым августа,
Тихим вечером…. Только век другой.