Что есть хорошего во мне,
Чтоб растоптать в пыли цветочной
Иль сжечь на медленном огне?!
Чтобы наутро не осталось
Ни листика, ни лепестка?
Но копится во мне усталость,
Развязка, кажется, близка.
Весь день с меня пыльцу сдуваешь
И холишь, а потом опять -
Часам к шести, глядишь, сломаешь
И станешь вновь в грязи топтать.
Но есть-же у цветка охота?
Вон - снова вылез, хоть лови!
Он любит! Не его забота,
Что он бурьян… твоей любви.