вот и осталось только строить другой ковчег.
Поминовенье водкой, чёрным прикрытой хлебом.
Грустная подоплёка…кончился человек.
С площади привокзальной души взлетают дымно.
И выедает слёзы молнией шаровой.
Смерть всегда пунктуальна , наверняка интимна.
Люди, включите воздух…
Всё зарастёт травой.