Мечта (Рассказ / миниатюра)

Мечта. У каждого из нас должна быть мечта. Она не обязательно должна быть исполнимой. Ей не обязательно быть банальной, похожей на простые желания тысячи других. Если кто-то хочет иметь собственный большой дом, или крепкую семью, или богатство – это не мечта, это обыденное желание, или простое стремление восполнить пустую нишу в собственной жизни. Вот если бы у каждого была такая мечта, которая была бы непонятной для других! Её никто не принял бы, - и это замечательно. Ведь хоть человек и призван жить в обществе себе подобных, в нём должно быть что-то, что не даст миру понять его, и что не даст человеку понять этот мир до конца.
Кто сказал, что люди неспособны летать? У них и правда нет крыльев, но они есть у наших душ. Эти крылья и есть мечта. И, верите, она унесёт вас куда дальше, чем скоростные самолёты или сверхновые ракеты.
Например, в небольшой городок, затерянный среди горных плато. Вдоль и поперёк его пересекают глубокие ущелья, разверзшиеся после давних землетрясений, когда горы только-только родились. Строения громоздятся на более-менее ровных поверхностях земной породы, отчего здания, выстроенные из белых камней или тёмного дерева, имеют причудливую форму. В этом странном месте так много узких улочек и переулков, которые то обрываются вниз, то уводят наверх многочисленными ступенями. Это не город, а сплошная загадка. Редко здесь можно увидеть хоть одного прохожего. Пыльные улицы и переулки всегда молчат, на мостах, перекинутых через ущелья, не звучат шаги прохожих, а в забытых лавочках и кафе не слышно говора и смеха.
Ясная погода чудо как хороша, особенно когда знойный полдень наполнен горячим ветром, шелестящим в деревянных жалюзи открытых окон. Наверно, только здесь, только в этом городе, лучше солнечной погоды может быть лишь дождь. Он не такой, как в большинстве северных городах, он не превращает город в скопление серо-готических крепостей. Он не такой, как на юге, хоть и срывается с неба бесконечными потоками, грозя затопить всё живое. Ливень беспощадно сносит молочно-голубой туман, пришедший с рассветом, и разрывает его на мелкие части, превращая в жемчужные бисерины дождевых капель. И тогда, когда стихия превращается в потоп, дождь утихает, и город оказывается полузатопленным. Вода не стоит огромными грязными лужами на улицах, не подтачивает здания, и не отдаёт неприятным, болотистым запахом. Затопив все низменности, город оказывается стоящим в море.
Лазурные волны мягко плещутся в каменные ступени домов, распространяя в свежем, пропахшем озоном, воздухе, слабый аромат йода и соли, который смешивается с запахом оживших садов. Дождь им не повредил. На всех холмах распустились неправдоподобно яркие цветы, сверкающие в сочной зелени, которая стелется и по морскому дну. Мелкие блестящие рыбки игривыми стайками проносятся сквозь водоросли, пропадая и появляясь в солнечных бликах на поверхности воды. Но разве можно просто любоваться на красоту невероятного моря? Его вода так чиста и прозрачна, что напоминает небо, упавшее сверху на ущелья и долину, и залившее всё вокруг потоком небывалого воздуха. Сквозь его мерцание проступает знакомая местность: узкие дворики, превратившиеся в гавани, балконы, ставшие причалами, и узкая лента железной дороги, которая соединяет несколько станций и уводит вдаль, к несуществующей линии горизонта. До ближайшей станции можно добраться вброд, стоит лишь идти некоторое время по щиколотку в невесомой воде, чувствуя лишь её приятную прохладу и шелест мелких камешков на насыпи.
Вскоре к маленькой площадке из белого камня, согретого лучами солнца, подойдёт поезд, фонтанирующий в разные стороны солёные морские потоки. Мерно постукивая на стыках, он будет катить всё дальше и дальше, рассекая серебристые волны, словно уютный корабль. Вечер будет медленно окрашивать небо в лиловые, пурпурные и золотые тона, пока небосклон совсем не потемнеет. За окном поезда, в сиреневом мраке, будут призрачно проплывать огни, и не всегда угадаешь, какие из них – звёзды на ночном небе, а какие – золотистые фонари станций. Тёплый вагон будет тускло освещать крошечная лампа, и в душе поселится уверенность, что зла нет, и не с кем бороться, кроме как с накатывающим сонным оцепенением.
Рано или поздно поезд, сделав круг, вернётся к знакомой станции, белоснежному острову в ночном море. Кутающаяся в шаль синих облаков, луна будет безжалостно сиять высоко в небе, расстилая зеркальную дорожку на волнах. Её отрешённый, далёкий свет никого не напугает, никого не смутит – ведь для каждого заблудившегося на причалах горят маяки, которые погаснут лишь с рассветом.
Луна будет светить и век, и два, и сотню лет. И ничего в этом городе не изменится. После засухи снова пойдёт дождь, и будут цвести сады, которые не хочется рассмотреть поближе. Ведь есть море, и железная дорога, скрывающаяся под водой, и так важно не опоздать на поезд, чтобы в дороге полюбоваться неземным закатом. И понять, что не нужно никуда спешить – ведь маяки будут гореть всегда, какой бы тёмной не была ночь, и не дадут заблудиться…
Есть те, кто узнает этот город из тысячи, хоть на самом деле, его не существует. Не осуждайте ваших близких, если они хоть ненадолго, но уходят в этот город. За мечту нельзя осуждать. Просто позовите их вернуться. Ведь как бы ни был прекрасен свет луны, огни маяков всегда теплее. Потому, что они никогда не забывают об ушедших, и вечно их ждут.