Женя Махно. Рукой до небес
— Вот как-то до недавнего времени была уверена, что не умею писать стихи в пьяном виде. Пока хорошие люди из Литературной пивной не научили меня плохому :))))
В качестве допинга - для чистоты эксперимента - пиво :)))
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/282626/
Белгородские ветры метут по безлюдной Сумской*,
собирают билеты прошедшего лета в охапки.
Свет исходит на нет. Ну, а если и светит покой,
то царапает взгляд концентратом сухого остатка.
Отозвались Клочки* разухабистым стуком колёс.
Растревожила тень барельефы Бурсацкого спуска*
и растаяла робко. Лишь группка серьёзных берёз
изучает забытый конспект во дворе институтском.
Заплутал в небесах колокольный заутренний звон.
Мимо храма дорога петляет стежками к вокзалу.
На углу Маяковского* дремлет раскидистый клён,
золотой головой по-есенински свесясь устало.
В сером мареве улиц, похоже, сам чёрт не поймёт,
что тебя занесло в эту зыбкую даль спозаранку?..
А в пивной за углом разливаются солод и мёд,
и в бокале заблещет души болевая огранка.
Позывными прорвётся в хмельной замутнённый эфир
время утренних зорек и вусмерть прокуренных кухонь -
то, где юность межстрочно пускала ростки в новый мир,
ну, а мир благосклонно её принимал на поруки.
Прорастёт меж камней непокорным залётным зерном
сорняковое время форосов, манежей, майданов -
время выбора между родной оскудевшей землёй
или горстью её в белом шёлке на дне чемодана.
Время выборов жёстких и время сердечных реформ,
перемены престолов и бурных застолий гламурных,
время глянцевых дней... Не мигая, скептичным глазком
дотлевает окурок на дне белокаменной урны...
И рукой до Сокольников** можно отсюда подать,
и рукой - до Госпрома***, хотя здесь давно не столица.
Только мрачно глядят, лицемерному веку под стать,
из-под мраморных век у парадных застывшие лица.
Этот город пустил в тебя корни - уже не уйти.
Из сетей этих улиц уже никуда не подеться.
И по руслам артерий проложены к центру пути,
и пульсирует эхо шагов в его каменном сердце.
Пылью стелется время уже на другом рубеже.
Азиатская тьма наползает на город с востока...
И отсюда - рукой до небес. Но заблудшей душе
очень нужно, на цыпочки встав, заглянуть в его окна.
ПЕРВОЕ МЕСТО:
Лаура. В никуда...
— Рецепт: пол бут. водки, 4 бут."Джин-тоника"))
У меня в состоянии алкогольного вдохновения получилось писать в А-4 формате, появилось такое чувство, что не хочется останавливаться...
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/279572/
Я уйду в никуда... Я останусь ничьей.
Белый узник заплачет на правом плече, белый воск потечёт как слеза по свече, южный ветер прошепчет мне:«поздно».
Я запомню, как близкий-далёкий сказал: «человек человеку – случайный вокзал. На перроне – мы смотрим друг другу в глаза, наше небо нам кажется звёздным...»
Я сегодня отправлюсь в чужие края, допивая в пути неразбавленный яд, наблюдая, как в небо приходит заря, забывая улыбки на лицах.
Он останется здесь – в этом городе бед, у него есть квартира, жена и обед. Он не врёт никому – ни себе, ни судьбе. И ему – вероятно, за тридцать...
Мы сжигали мосты и луга из цветов.
Нам наивно казалось, что вывод готов – человек человеку всё чаще – никто... С этим выводом трудно поспорить.
Он не будет жалеть, он не будет скучать.
Чёрный узник заверит, поставив печать. «Чёрный Роджер» простит и покинет причал,
уплывая в последнее море...
ВТОРОЕ МЕСТО:
Алексей Порошин. Залихватское послепраздничное.
— После литра водки, потом текила, коньяк и два коктейля, это я помню, не исключено, что было что-то ещё. Заполировано пивом. Как писал не помню, помню, что очень удивился на следующий день, обнаружив шыдевр на страничке))))
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/283312/
Холодная противная погода,
(Капец весне?)
Сбесилась полумёртвая природа –
То дождь, то снег.
Туманы, грязь противная и лужи
Хоть пей, хоть пой
И я валяюсь, третий день простужен.
(Ушёл в запой)
ВенкИ ли, вЕнки(резаные) ночью
Сплошной кошмар
Плююсь душой, разорванной на клочья…
Хмельной угар…
В грязи ботинки, сбитые коленки..
Ковры – в утиль.
Не держат уплывающие стенки…
Чечётка-гриль…
Как бес на разогретой сковородке
Едва дыша
И нафига я выпил столько водки…
И ни гроша.
Ни на такси не взяли, ни в автобус,
Ни тут, ни там,
Какой же он квадратный, этот глобус,
Все ноги в хлам…
Бредёт со мной по улицам бездонным
Горбатый сплин…
А водка, сука, пахнет ацетоном,
Противно, блин!
И нет, чтоб типа сделать типа виски
А не шмурдяк…
А разум мой уходит по-английски,
Готов. В кизяк.
Бреду по лужам, под ноги не глядя
Ночной слепень..
Нет мамы/папы/брата/тёти/дяди
Один как пень.
Из лужи – светофора отраженье –
Ночной прицел…
Когда же прекратит телодвиженья
Мой Дюраселл…
Тошнотно-отвратительные лужи,
Не Обь, не Рейн…
А я ползу по городу, простужен,
Good bye my brain…
ТРЕТЬЕ МЕСТО:
5. Анна Хайль (Логиня). В прорехах времени мерцают зеркала
— Красное вино, два бокала)) Это вообще единственное стихотвореньице, сочинённое с бокалом в руке)) Такое редкое событие грех не запомнить))На мой мозг умеренная доза алкоголя (один-два бокала красного сухого) действует как-то селективно: флуд и критику пишу легко и на хорошем уровне, а на стихах после пары строк безнадёжно "зависаю", утратив способность креативить в рифму. Так что стихи мне после первого же бокала лучше не мучить - бесполезно это...
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/283036/
В прорехах времени мерцают зеркала,
Где мы – не мы, а только наше отраженье,
Одной цепи давно разорванные звенья
С музейно кратким грифом «был» или «была».
Жестока память, как билет в один конец.
Но почему так сладки долгие прогулки
Среди зеркал? И отчего, скажи, так гулки
Удары временем остуженных сердец?
ТРЕТЬЕ МЕСТО:
21. Светлана Алексеева (Братислава). прибыть в провинциальный городок
— красное сухое (регулярный допинг)))
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/280332/
Прибыть в провинциальный городок.
Снять комнату в гостинице "Центральной"
с убогой меблировкой и торшером.
Оставить зонт и шляпу. И пропасть...
Знакомым силуэтом промелькнуть
в аллее между вязов узловатых,
в рисованной афише драмтеатра
расплыться нечитаемой строкой,
в зелёной чаше старого фонтана
качнуться мимолетным отраженьем,
особой интонацией возникнуть
в какой-то бесконечной ерунде,
что сам себе бормочет репродуктор,
в шипении которого теперь
Вам чудится далёкий шум прибоя -
как будто бы иной, курортный, мир
без Вас существовать уже не может
и обещает выбраться, приехать,
прибыть в провинциальный городок...