Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 181
Авторов: 0
Гостей: 181
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

.... никому да всем... по кожам да по ларцам -
свои боли-страхи-сумерки... быстро - долго,
ненадёжно прячу... Прячу в тени лица
неизвестных лиц свои яблочные наколки...

Вот орех в окне   - как грех мой, нетороплив...
Вот луна линяет ржавчиной и цикутой...
На арбузных корках мёртвые псы любви
языки протянули к призраку Хоть-кому-то.

Языки тепла протянули - живей живьём
замурованных в чуши прекрасной личинок скуки...

От печальной нежности, сладостно-ножевой,
у царапин дрожат бока и потеют руки.

У царапин млеет тёплый шиповник рта.
Под движеньем рта смуглый воздух в осеннем танго
выгибает спину...
Растрёпанные ветра,
запрокинув головы (будто бы - куртизанки),
подметают шёпот падших змеистых неб,
разметавших звёзды коньячные по пижамам...

И миндаль в стене цветёт, как обойный хлеб, -
кружевами душ, засоленных в выживаньях -
по немое горло,
по дождь, заточённый в жар,
по хрустальных детей - по пояс в надбитых лунах...

За окном орех впивается в млечный шарф
и надрывно плачет над вавилонской урной
городка, где -
пир для вяленых псов любви
у кроватей,
где, царапая боль о сумрак,
на горелых корках нежности корабли
ледовитых тел вспоминают всех те, кто умер
в тех телах, и ладят фиговый терпкий лист
одичавшей ладони - к острову потных паток...

И печальный призрак грохочет цепями из
марсианских груш и прелых осенних яблок...

...лихорадит...
...адит...
Градом грешат ветра...
Под орехом псы хоровоют...

Дрожа, как цуцик,
я губою рваной в чей-то осколок рта
свои смерти прячу.
Им - нежно.
Они - смеются...

© Маргарита Ротко, 27.08.2012 в 14:48
Свидетельство о публикации № 27082012144844-00297712
Читателей произведения за все время — 76, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Inaya
Inaya, 28.08.2012 в 15:31
 Орех... Я его понимаю. У нас с ним повод для слёз одинаковый.
Горький стиш. Жаль, что половину не понимаю... (Я ваще очень часто туплю по ходу пьесы) И от этого тоже горько... Смертью пахнет... Хочется всех спасти и не знаешь как. Мрак. К осени, видимо.
Маргарита Ротко
Маргарита Ротко, 28.08.2012 в 16:09
Стопроцентно к осени.

Это произведение рекомендуют