В каждом есть особая печаль,
Что всегда плывёт по жизни рядом.
Для одних она души мистраль,
Для других – бокал незримый с ядом.
Меланхолик бедный…, я устал
Пить вино отравленное скукой.
Кто ушёл, но сердцем не предал,
Будет вечно маяться разлукой.
Тихий свет…, он теплится в груди…
Всполохнёт и снова замирает,
Словно, что-то ищет впереди,
Словно, всё чего-то ожидает,
Может, тень уснувшего огня,
Может, путь, ведущий в детство к дому,
Может быть, ту девочку, что я
Так легко, смеясь, отдал другому.
Я в осенней дымке заблужусь.
Где горят берёзовые рощи,
Жёлтых листьев сброшенную грусть
Сонный ветер крыльями полощет.
Он остудит голову и мне,
Тужась, посиневшими губами,
И в далёкой солнечной стране
Про меня шепнёт красивой даме.
Пусть она не всколыхнет огня,
Но пройдя иглою по живому,
Вдруг, напомнит девочку, что я
Так любя, легко отдал другому.