Пусть не портрет в багете – все же оплот для лести.
Хоть отражение шепчет «не требуй, мол, невозможного»,
Ты успокаиваешь себя: тридцать – еще не двести.
Выйдешь туда, где томно дымят принцессы
Матом поплевывая в сторону потрепанных водкой принцев
Ты опускаешь ресницы, ты презираешь границы,
В грязной воде отражается грязное небо, замерзшие птицы -
Осень на редкость скомкана, неопрятна, от вида ее
Сегодня особенно хочется удавиться.
Ты закрываешь глаза и думаешь: черт бы побрал эти тридцать...
И доставая пудреницу, смотришь в нее критично
(Но, между тем с надеждой, украдкой и ненароком).
В парке осеннем ты смотришься по-прежнему поэтично,
Только вот разве что чуточку более одинокой...
