Чуть повыше шестого ребра,
Когда ветры февральские выли
В череде повседневных неправд.
Поперек всех просроченных планов,
Что должны прикрывать собой быт,
Ты прошлась, как игривое пламя
По бухгалтерской книге судьбы.
Эта страсть так проста и преступна,
И – что лгать? – от любви далека.
Ты прошла, как проходит простуда,
Оставляя лишь груду лекарств
И остывший, изодранный в клочья
Безнадёжных надежд крепдешин.
Эту рану храню как жилплощадь
Для тебя в коммуналке души.
Знаешь, время – известный мошенник,
Боль по капле цинично крадёт
И смеётся в затылки прошедших –
Всё проходит, и это пройдёт.
