В окна стучатся с вишню размером градины.
Я тебя вижу, маленького, красивого -
Ангелом ты мне помнишься, а не гадиной…
Нет, не ужом я вижу тебя извилистым,
Помню тебя крылатым до исступления,
Как ухитрился сдаться судьбе на милость ты?
Как ты рискнул решиться на преступление
Этой черты не шибко воображаемой,
Четкой вполне, без приторных сделок с совестью.
Как ты живешь, неискренне обожаемый,
Без чистоты полета и невесомости?
Маленький мальчик, где ты, кого винить за то,
В чем ты к сорокалетию будешь каяться?
Нет ничего, что нам на роду написано,
Есть только то, с чем мы не сумели справиться…