Ветки, веточки, листья – почти отпечатки ладони.
Все такое объемное (так представляется мне),
Все какое-то плоское (так говорит посторонний)…
Созерцая себя в бесконечном сплетении дел,
Разговоров и связей, что большею частью случайны,
Замечаешь внезапно, как заматерел, поседел,
И что прежние радости нынешней стали печалью.
В этом новом столетье, куда ни посмотришь, – забор.
Мы теперь тупиками намного богаче, чем прежде.
Только тень на стене, и причудлив замшелый узор.
В нем огрехов не счесть и почти не осталось надежды.
Расстегни этот быт и отбрось, как дрянное пальто.
Уходи налегке, пробираемый насмерть морозом.
Бестелесно, без тени исчезни в широком «ничто»,
В бесконечном пространстве, далекими вспышками грозном.
Где-нибудь и тебя ожидает последний бивак.
Над остывшей землей будет небо гореть голубое…
…Кем ты был? – Да, никем. Как ты жил? – Да, наверно, никак.
Но не тень на стене, а светящийся след за тобою.
