Легко ложились строки на листок улыбкою раскосой из бокала. Поэт хотел и, безусловно, мог. А что теперь? Бездушие настало!
Не влажны, а немыслимо сухи (такою быть поэзьи не пристало) из рук поэтских сыплются стихи - ни мяс, ни рыб, ни лыко, ни мочало.
И были же когда-то времена - от дамской обнажившейся коленки поэт, впадя в экстаз, строчил нетленки. Теперь такое встретишь?
Ни хрена!
Имея превосходный аппетит не молится Евтерпе и Минерве, его на написание шедевры лишь содранная кожа вдохновит.
Зачахнет и засохнет он едва ли - наш нынешний зажравшийся поэт. А если и напишет пасторали, говядины откушав на обед, про на лугу пасущихся коровок, просторов даль и солнышка лучи, то хочется, прочтя, сказать два слова (и оба матом), типа: "Замолчи!"
О, век златой! О, времена былые! Теперь не то, куда ты взгляд ни кинь.
Склонившись головой на скорбной вые я изреку: "Романтике - ... аминь".