и ждет тебя дома унылый сиротский ужин...
В остуженных снах будешь вновь от тоски кричать
и выть, осознав, что навек тишиной контужен.
Растрачены годы, и сыграно много игр.
Шлейф бурных романов опутал давно экватор.
Сорвавшийся в штопор, летишь – одинок и сир…
И чувство полета тупой пустотой чревато.
В пронзительный выдох уйдет, отлетит душа,
и ангельский голос, навряд ли, достигнет слуха…
За жизнь не дадут даже ломаного гроша…
Лишь дали обрушатся в небо с излетом духа»
Иллюзорность « На прошлых победах забвенья лежит печать…»
http://www.stihi.ru/2011/06/27/3767
Я в штопор сорвался, несусь, неприкаян и сир.
Но чувство полёта тупой пустотою чревато.
Из виду исчез Дон Жуан, мой любимый кумир.
Куда же теперь мне податься, скажите, ребята.
Лететь на экватор? Но там я оставил свой след –
Шлейф бурных романов. Сквозь них ни за что не прорваться.
Домой? Не хочу! Там холодный, невкусный обед.
Махнуть что ль в Одессу, в купины цветущих акаций?
Контужен судьбой, не хочу я уже ни шиша.
Со зрением плохо и очень неважно со слухом.
На чём только держится в теле тщедушном душа?
И та, как к липучке прилипшая жирная муха.
Пронзительно выдохнуть? Страшно! А вдруг,
Как пар при свистке, воздух выйдет нечаянно сзади?
Наверное, дьявол внушает мне этот испуг.
Конечно же, он мне минуты предсмертные гадит.
Умру ни за грош, не порвавши любовных оков!
Обрушится небо, узнав, что случилось такое.
И мир содрогнется от молний и града грехов,
А души взалкают хороших стихов и покоя.