щерясь миру кроваво-закатной улыбкой трагически.
Ветер стонет и свищет тихонько в оконной щели,
вдаль несётся Suzuki по трассе. И холод нервический.
Скорость "двести" ослабит жевачку звенящей тоски,
из воронки мыслительной временно вывезет-вытащит.
В зеркалах - никого. Небо. Трасса. Чуть давит виски.
Но машина от сплина тягучего душеньку вынянчит.
Серпантином вселенским на небе жемчужинки звёзд.
Нижет ночь аккуратно мерцающее ожерелие.
И звучит в голове лишь один расдурацкий вопрос:
- Нафига убиваться, коль в мире всё так акварелево?
23.07.12
Ирина Ашомко
